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A veces no nos enamoramos de la persona que tenemos delante, sino del personaje que construimos con su cara, un par de datos y nuestras propias expectativas. Una reflexión con humor, deseo y autocrítica sobre las banderas rojas que ignoramos, las historias que inventamos y esa peligrosa costumbre de enamorarnos del potencial antes de conocer a la persona.

Hay canciones que no solo se escuchan: nos devuelven al cuerpo, a la casa, a la infancia, a las amigas, al país que llevamos escondido en las caderas. Este texto habla de salsa, pero también de amistad, familia, memoria y de esas pistas de baile donde, por un instante, todo vuelve a tener ritmo.

Hay canciones que no solo se escuchan: nos devuelven a una edad, a una ciudad, a una persona o a una versión de nosotros mismos que creíamos guardada en algún rincón de la memoria. Este texto es un recorrido por esas músicas prestadas, heredadas, dedicadas o encontradas por accidente, que terminan convirtiéndose en la banda sonora íntima, ecléctica y un poco desordenada de una vida.

Hay firmas que abren una vida y otras que la cierran con una mezcla extraña de alivio, nostalgia y vértigo. La semana pasada firmé mi divorcio: cinco páginas para darle forma legal al final de una historia de diez años. No hubo fiesta, ni banquete, ni pista de baile; hubo cafés, una caminata, una despedida en una estación de tren y algunas lágrimas que llegaron tarde, pero llegaron. Este texto no habla de fracaso, sino de amor, de duelo, de soltar con dignidad y de celebrar que algunas historias también pueden terminar bien.

Hay lugares que se habitan por un tiempo y otros que, sin hacer demasiado ruido, empiezan a pedirnos raíz. Después de años entre países, ciudades, acentos y despedidas, aparece una pregunta inevitable: ¿dónde queda casa cuando uno ha aprendido a llevarla en la maleta?

El amor eterno debería estar clasificado como ciencia ficción. Nos lo vendieron junto con las películas de princesas, el paquete “para siempre” incluido en el precio. Y claro, uno va y se lo cree… hasta que el guion se rompe y la magia se esfuma más rápido que el WiFi en el baño.