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El amor eterno debería estar clasificado como ciencia ficción. Nos lo vendieron junto con las películas de princesas, el paquete “para siempre” incluido en el precio. Y claro, uno va y se lo cree… hasta que el guion se rompe y la magia se esfuma más rápido que el WiFi en el baño.

Cumplir 38 años no es poca cosa, sobre todo cuando llevas una década celebrando cada cumpleaños en ciudades distintas. Lo que empezó como la promesa de "él" en un avión terminó convirtiéndose en mi ritual más fiel: soplar velas en territorios ajenos y hacerlos propios. Este año no estrené destino, volví a Buenos Aires, pero no para repetir: volví para reconciliarme, sanar y reescribir mi propia versión de la ciudad.

Pensamos que la vida se puede controlar como una playlist, pero a veces nos obliga a pausar, retroceder y mirar más de cerca lo que realmente importa. Esta es la historia de cómo perder un vuelo me llevó a un regalo inesperado: un último abrazo con mi abuela, un encuentro que se quedó en el corazón mucho más que en el reloj.

En teoría, las relaciones de pareja deberían ser amor, apoyo mutuo, domingos de desayuno en la cama y risas espontáneas. En la práctica… son más bien una montaña rusa entre el deseo, la rutina, el café bien hecho y ese eterno dilema de “¿seguimos construyendo o es hora de soltar?”.

Durante años lo mantuve escondido, camuflado entre buenos modales y sonrisas que decían “todo bien” aunque por dentro rugiera. Pero basta. Hay una parte de mí que no quiere seguir en silencio. Un monstruito con caderas sueltas, voz propia y hambre de vida, que se cansó de vivir en la sombra del “deber ser”.

Hay palabras que llegan como mantra y se quedan como mapa. Este texto no es una oda al sapito ni un manual de sanación rápida. Es una confesión íntima sobre lo que ocurre cuando el amor se transforma, cuando confiar duele, y cuando rendirse se vuelve el acto más valiente de todos. Una historia real, caótica y luminosa —como tantas veces es la vida cuando se rompe y empieza de nuevo.